Июльский зной и в соснах ветер.
Бежит тропинка сквозь лесок.
Я еду на велосипеде
на ферму к тетке в "Заготскот".
Тропинка хвоею желтеет,
шуршит, под шинами поет.
А среди крон сверкает в небе
иголкой швейной самолет.
Мечта вслед самолету мчится
в разгоряченной голове -
вот стать бы летчиком! И птицей
летать в далекой синеве!
Тропинка вьется между сосен.
Я еду дальше... Что за гром?!
Вдали на перекрестке просек
бульдозер валит бурелом.
Трясется грозная машина,
ревет медвежьей головой.
Ух, жутко... Парень из кабины
мне машет жилистой рукой.
Лес позади и в небе - чисто.
Мечтаю снова о своем:
- Нет! Лучше стану трактористом...
Но вот уже и теткин дом.
С тех пор прошло июлей тридцать.
Мальчишке скоро сорок лет.
Ни летчиком, ни трактористом
не стал мечтатель и поэт.
1992