Ой, ты, Русь моя - горькая чаша,
Укрощенная сладким вином.
Все равно нет тебя лучше, краше,
Хоть горишь ярко - синим огнем.
Пройдись по полям и дорогам,
И по селам, которых уж нет.
Не рыдает малиновым звоном,
Благовест шлет прощальный привет…
Где Есенинский плач ситце - тканный,
Где Высоцкого нервный надрыв.
Где поэта завет первозванный,
Что взорвал бы забвенный нарыв.
А серебряный век как в тумане,
Заунывная песня лесов.
Русь, проснись, всколыхнись от дурмана -
Поэтических нет голосов.
Кто же Русь поведет за собою?
Где тот Пушкин, Есенин, Толстой,
Чтоб как раньше, гордились тобою,
Не склоняйся к обрыву - постой!