Я в детстве жутким трусом был.
Сам презирал себя за это.
Старался не бояться, но охлаждался пыл
Как только начинало вторить эхо
А как-то днём поспорили мальчишки,
Кто самый смелый и на кладбище пойдёт,
Но только ночью, без единой спички,
Да нож, оставленный, оттуда принесёт.
И я решился – Я смогу, не струшу!
-Ну, это точно для тебя СЛАБО!
Тебя уже трясёт, как ветром грушу.
А я кричу в ответ: - Мне не СЛАБО!
-Что ты не трус пойди и докажи.
А отступать нельзя, сам удочку закинул.
Мы всей гурьбой на кладбище пошли
И ножик положили на могилу.
Та ночь, ну как назло, была уж слишком тёмной.
Да и луна не захотела подсобить,
За тучи спряталась девицей скромной.
Как страшно в темноте по кладбищу бродить.
Казалось из могил выходят мертвецы.
Все тянуться ко мне костлявыми руками.
Дороги нет назад, отрублены концы.
Ну, вот нашёл могилу, ножик, всё как в драме.
Я зажал в руках свою находку.
Уже совсем привыкнув к темноте,
К выходу пошёл спокойною походкой.
Перед друзьями был на высоте.
С гордостью разжал кулак, а на ладони
Ножичек лежал во всей красе.
Я храбрость доказал свою и вскоре
Стали уважать меня ребята все.
С тех пор я перестал бояться темноты,
И кладбищ и всего другого.
Живых бояться надо, а не той земли,
Куда уходим мы по воли Бога.
06.02.2020 г.
(тема-рассказ, Галина Щапова г. Москва)