* * *
Весь в тусклой пыли свод небесный,
Непроницаемо-густой.
Откуда туча, неизвестно.
А день не красный, не воскресный,
Но самый серый и простой.
С началом вечера стемнело,
И краски дня растворены
В раскинувшейся без предела
Инертной массе онемелой
Застойно-душной тишины.
Коснеют пустыри безлюдно,
С подсохшей грязью там и здесь,
При фонарей подсветке скудной.
Убогий быт. Поверить трудно,
Что это вот весна и есть.
И тянется понуро, нудно,
Как застарелая болезнь.
9 апреля 2012