* * *
Давно пора бы слово молвить
Чуть заблудившейся весне
Среди холодных белых молний,
Творящих розы на окне.
А между тем подходят сроки,
И пусть подснежники во сне,
Но вездесущие сороки
Уже стрекочут о весне.
И колеи дороги блещут
На солнце рано поутру,
Во льду видны морщинки трещин,
Что не смущает детвору.
Слегка оттаивают вербы,
Там, где кладбищенский бугор.
И жизнь прекрасная, наверно,
Но не об этом разговор.