Весенний лес - мой закадычный друг,
я различаю явственно не вдруг,
среди деревьев абрисы людей,
а в кронах лист - шагреневая кожа,
которая сжимается, итожа
живую красоту без бигудей…
Как кольца годовые (лги не лги)
намотаны усталые круги…
В древесном скрипе слышится люблю,
что несказанно разрывает душу…
Я по ночам не сплю, отчасти трушу,
и капельки дождя губой ловлю…
Осиновый не кол, а поцелуй,
рябиновые грозди не горюй,
дорожки не наплаканной смолы,
напоминанье о моей креолке…
Здесь забываешь:
жизнь – порой иголки,
деревья – люди,
иногда - стволы…