Не говори мне о молчаньи снега.
Я долго спал и не был молодым,
И вдруг очнулся здесь, когда с разбега
Остановился поезд у воды.
Смерть глубока, но глубже воскресенье
Прозрачных листьев и горячих трав.
Я понял вдруг, что может быть весенний,
Прекрасный мир и радостен и прав.
И всё, о чём мы говорили в поле,
На мокрый хлеб поваленный глядя,
Всё было где-то на границе боли
И счастья долгожданного дождя.
Ещё в горах, туманной полосою
Гроза скрывает небо за собой,
Но рядом, за песчаною косою,
Уж ярко солнце встретилось с водой.
Мгновенно отозвавшись счастьем новым,
Забыв о том, чем мучила зима,
Она довольна голубой обновой,
До краев неба гребнями шумя.
Сияет жизнь, она близка к награде,
Свой зимний труд испонивши любя,
И всё вокруг одна и та же радость,
Что слушает во всём и ждёт себя.
С ленивою улыбкой молчаливой,
В кустах, где птицы говорят с Тобой,
Читая так, Ты кажешься счастливой,
И радостью твоей блестит прибой.
И в ней бродячим кажется цветком
Мороженщик под зонтиком линялым,
И парусник за низким маяком
Уходит, уменьшаясь в небе талом.
© Copyright: Борис Поплавский, 2009