Дневною лампадой светило солнце,
Запрятавшись в небе средь рваных туч.
Честной народ собрался у колодца:
"Земляк наш помер, писатель. Могуч
Талантом был, писал свои он книги
С душой и думал о земле родной."
"Да...В сердце нёс святые те вериги
Судьбы Поэта - и в холод, и в зной."
"Ушёл... Осиротело наше братство."
Слезами с неба расплескался день.
И люди, расходясь, несли богатство -
Живую Память - книг нетленных сень.
***