Гвозди бы делать из этих людей:
Крепче бы не было в мире гвоздей.
Николай Тихонов (1922 г.)
Сойти бы что ли на полустанке...
Да поезд скорый: "Рожденье-Смерть".
- В купе пройдите, в своё, гражданка,
Забыли: "Место!", "Лежать!", "Не сметь!"?
Не слишком ясно, откуда голос,
А, впрочем, разве не всё равно?
На тонких струнах играю соло,
И есть в запасе ещё вино.
Не стану я ни гвоздём, ни сталью:
Другие мысли, иная стать.
И это люди зовут печалью.
И только это нельзя отнять.
Хоть лицемерит трусливый Гудвин,
И кто-то снова нащупал плеть -
Неважно. Лишь бы пройти сквозь утварь,
На лунном пламени руки греть.
А терний мне ли теперь пугаться,
Когда жилище - терновый куст?
Уносит ветер цветки акаций,
И где-то снова взлетает Руст.
Но в мантрах божьих нет фразы: "Верь мне" -
Насмешка пастыря: "Верь в меня!"
Чем ближе выход, тем эфемерней
Религиозная западня.
И в пропылённости беспорядка,
Среди обыденной чепухи
На бесконечных подстрочных грядках
У псевдожизни есть нестихи.