Не обижайтесь, братцы на меня.
Хочу писать я о большом, прекрасном,
Но снова получается фигня,
Причём, которая на постном масле.
Я той фигнёй Стихиру накормил,
И ей уже не хочется, поверьте,
Читать о том, как я на свете жил
Со дня рожденья и до даты смерти.
Заряжен барабан, нажат курок,
Мысль пулею летит, как из нагана.
Четыре строчки и окончен слог.
Чего ж слезу давить на дно стакана?