Пусть рукопись горит – в ней нынче толку мало,
Читатели мои – в плену у суеты,
А я не тороплюсь к вершине пьедестала,
И опусы мои без мнимой красоты.
Пускай горит она, пылая жгучим жаром,
Быть может, от него согреется душа,
Легко осознавать, что писано недаром –
Пылает огоньком словесная лапша…
К стихам я не вернусь – от них немного прока,
Лишь тратятся часы на них в тиши ночной,
Пускай читает люд Петрарку или Блока –
Не сгинуть их трудам навек в трубе печной!