Не похваляйся,
что не ищешь
добра от прежнего добра.
Завидую пропащим нищим,
с земли
готовых
подобрать
пустяшный блик –
зато от солнца,
миг рассыпной,
но – золотой…
Устами горького пропойцы
я тоже славил шар земной,
когда язык вжимался в глотку,
и ходуном ходил асфальт…
Но водкой лишь менял походку,
а главного
не разбирал:
душа разбита на осколки.
Особо режется один,
где ждал тебя на остановке,
объятый
всполохом витрин…
От хлебобулочных изделий
перемещался
пар
к окну,
чтоб незамеченным
за двери
как есть
бескрылым
упорхнуть
туда,
где дует ветер с моря,
где тот же воздух неземной,
где для души
не предусмотрен
ни свет,
ни выход запасной.
Но всё же можно продвигаться
к тому заветному окну
с баранками протуберанцев,
прикинувшись,
что я их
гну…