О, матрица, мне кажется что я
уже забыла, как слова лихие
выскакивают из небытия,
из-под епитрахильи.
Куда ведёт внезапное письмо,
мой ангел серебристый?
По узкой неразборчивой прямой,
по следу декабристки?
В осинновик, в березнячок, в пургу,
в заснеженное поле?
Жуёшь себе словесную нугу
до жженья в горле.
А без неё ты вроде и не ты.
Пустая оболочка.
Чу! Слышишь, как заплечный
твой немтырь
бряцает в колокольчик?
02.02.2020