А вы заметили, как много появилось поэтов?
Им муза ночами спать не даёт,
А может во сне два куплета настигнут,
И есть те, к кому муза и не придёт.
А вы заметили, как деньги испортили это?
Теперь за бумагу, куплеты рисуют другим,
Продажный талант? Нет. Просто монеты
В почете, чем искренность той простоты.
Как жаль, что поэты мечтая о славе,
Не все доберутся до этой стези,
Мне жаль, что поэты с высокой моралью,
Исчезнут из вида, и будут одни.
Поэтом меня назовут? Я не знаю.
Себя же поэтом считать не намерен.
Я тот, кто напишет куплеты как тайну,
И буду писать, от утра, до рассвета.