08.01.19
(Давно у меня назревал один текст. Все не знала как подступиться. В общем, стихи вышли.)
Ты ужаснешься, когда я скажу тебе, что тоже имею пол.
Что мои стены прячут его. Что обои на них могут стать розовыми.
Что на них я в печали опираюсь неровной спиной.
Через них разговоры слышны. И про то, как меня использовали.
И все не верю, как могли мы стать такими безбожно неживыми и злыми.
Мой пол каблуками стучит. Острыми. Их высота, как свобода, - вот-вот пошатнется.
А я не обутая, и по полу с красивым, мне так говорили, изгибом, босыми...
По полу, который не держит и врёт мне, и снова, я знаю, уронит, предаст, качнется...
Мои стены без штукатурки, на косметический ремонт (дешёвое платье)
Нет желания, а могу соврать, что средств, и в этом будет моя правда.
Я в зеркале привыкла видеть человека, а там все чаще: "Где твой пол?" Проклятье.
Я за своими стенами порой сама себе как будто бы почти не рада.
А выходить из них какой-то ад, мученье, скука. Веришь мне?
Я как-то на полу лежала долго и думала, от лампы жёлтой щурясь.
Какой же будет цирк, когда я через долгие молчанья скажу тебе,
Что я без каблуков, без штукатурки, без ремонта, не рисуясь...
Нашла, прощупала, свой проклятый шаблонами и рамкой узкой пол,
И что я без понятия теперь как быть с ним и что делать.
И если ты услышишь мой слезливый полный жалоб стон,
То это просто из бесполого утёнка выплывает лебедь.