мой город мрачен – этою зимой...
я его видел из окна автобуса - идущего
по центру – мимо главной площади
с театром и катком… иллюминацией…
людьми… я видел это как в кино…
где в темном зале – никого –
кто был бы мне знаком – и так весь день
он пасмурнен погодой… и архитектурой
хаоса… а здесь – где мой пятиэтажный
дом – нередкое безлюдье – здесь
не живут поэты… музыканты…
художники – здесь не хватает воздуха…
мечты… заброшенность… обочина
дороги – по которой ходят «мертвецы» -
едва живые – умирают по не многу –
как привидения из царства тьмы…
и где им взяться – всем живым –
здесь правит хаос не законченных
историй… и только ветер памяти
сквозит в оборванной строке…
пустой прожитый день прожитая неделя
где не набраться сил… ни вдохновенья…
исполнить все задуманное прежде…
и вот сейчас я будто вновь пишу письмо –
как будто самому себе… писать мне
не кому… и жизни нет – той - что ждала
и улыбалась прежде… и могла бы быть
счастливой… и что-то там «сверкало»
впереди и обещало… теперь я больше
знаю – чем тогда – но что мне в этом знанье –
еще пишу – и сам себе давно
на все вопросы отвечаю… еще люблю
и без любви страдаю - губы сжав…
как рано наступила пустота
и понимание – что выхода – не будет…
и так неумолимо ожиданье –
холодной пулей в револьвере у виска
застряв - потеря за потерей и паденья…
и мрачные воспоминанья… а город
холоден зимою – как всегда… и все
ждут лета – как избавленья… а я…
лишь воскресенья… и нового не приносящего
отрады дня… там - где живу я –
нет поэтов…