Красива сказка - правда неприглядна.
Нередко так случается, увы.
Но мы живем и замечаем вряд ли,
Что сами меньше ценим суть чем вид.
Мы любим лозунги, стихи, знамёна,
Казенный пафос вышедший в тираж;
Мы слезы льём коленопреклонённы,
Мы пленник мифа, мы же - верный страж.
Зачем искать упрямо идеала?
Порой ответить сами б не смогли.
И как понять, что мы не потеряли
Спасителя меж прочих встречных лиц?
А в те года, свинцовые, лихие
Во всякий день как будто в новый бой
Шли просто люди (люди - не святые)
Со сложной жизнью, собственной судьбой.
Их не найти на снимках и портретах,
И мы не помним ни имён, ни лиц
Тех, кто своею кровью взял на скрепы
Лоскутный хаос смыслов и границ.
Недосыпал, недоедал годами,
Сносил разруху, бедность и нужду.
И верил в нас... Как он гордился нами!
Кто дальше по его пути пойдут.
Кто наконец разгонит тьму над миром
И встретит утро с солнцем наравне.
Они ещё не знали наше имя,
Но жили с ним, во имя шли на смерть.
И, растворяясь в прошлом безвозвратно,
Взамен не ждали ни даров, ни слов.
Лихих времён безвестные солдаты -
Рабочий класс, народа плоть и кровь.
И тот огонь, что воссиял над миром,
Равняет всех на избранном пути.
Они и мы - МЫ можем быть любыми.
Неважен вид. Нам главное - дойти.
И что с того, что грязны и нестройны?
Неблаговидны, грубы и просты?
Ты не чурайся их, а будь достоин
Великой веры и святой мечты.