ты любишь
Пикассо и Поллока
рисуешь ты
маслом
углём
и без повода
на стенах
холстах и
в альбомах
в мечтах моих
и на мне
но думаю
будучи неучем
кошмаром
умненьких девочек
я буду
тихонько смиренничать
непризнанный
как Льюс Вэйн
тебя не затащишь и волоком
и в сердце я
раненый молотом
картина что ты писала
ногтями
по моей спине