Как страшен день 10 ого числа,
В том феврале теперь таком далеком,
Что кажется и жизнь с ним умерла,
На Черной речке в мире том жестоком.
И мечется француз, ругаясь зло,
Его карьеру здесь похоронили.
А для России солнце вдруг зашло,
О Пушкине опять заговорили.
Союз спасенья был разгромлен но,
Царь помнит эти дни и так печален,
И снова вьюга, заглянув в окно,
Под снегом похоронит сны и тайны.
И лет на пять его переживет,
Угрюмый гений нового столетья.
Ладья к Буяну снова уплывет,
И за убийство снова не ответят.
Но тот февраль 10 ого числа,
Тридцать седьмого горестного года,
Он души наши опалит дотла.
И растворится, словно ждет прихода
Антихриста, а он давно средь нас,
В обличии красавчика- француза,
И русской музы замолкает глас,
И только тени мечутся повсюду