Хвала тому, кто воспоёт,
не розы алые, не мёд,
не яблока созревший плод,
не горы дикие Памира,
не деву, что вновь слёзы льёт,
и песни нежные поёт,
не горного орла полёт,
не дождь, что по весне идёт,
и нам надежду подаёт,
не шум, и гвалт хмельного пира
не для того подходит Лира,
хвала тому, кто воспоёт
ватерклозет, как чудо мира,
вошедший к нам водопровод,
и прелесть тёплого сортира!
Поймите: это – не сатира,
пусть время движется вперёд,
как хорошо живёт народ,
коль есть отдельная квартира –
не коммуналка, не барак,
не хижина в глухой деревне,
что вся выходит на овраг,
где, как, и прежде древний мрак,
где мрак отчаянный, и древний,
всё было так, и будет так,
спит на печи Иван-Дурак,
мечтая о своей царевне…
И зарастает огород
лишь лебедой, и лопухами,
а аромат за домом в яме
душа моя не воспоёт,
о, да здесь пахнет не духами,
здесь не Париж и не Майами
и просто оторопь берёт….
Чего хотим? – не знаем сами,
но снова грезим чудесами,
пусть солнце над страной встаёт,
под голубыми небесами
цветёт, и пахнет наш народ….
А кто вдохнет, вздохнет, и ахнет,
и жалобно произнесёт:
"Там русский дух, там Русью пахнет,
каким амбре опять несёт,
ах, как под ложечкой сосёт,
Россию только бог спасёт!"