Полынь дурманит маревом своим
И образы влечёт, всё изменяя.
И ветер тонким облаком пылит,
Всю желтизну полыни поднимая.
И бьёт мне в ноги чудная трава,
Ломая с каждым шагом непокорность.
А где-то девушка, жена, вдова
Прольёт по мне слезами чуждую холодность.
Так лечь бы в этот полынок
И заглядеться Небесами.
Но, путь разменивать не смог
На миг с любимыми глазами.
И, ухватив всей горстью ветвь,
Рванул и вырвал всю листву с макушки,
И сдул с ладони ветерку в ответ,
Все трудности серьёзно принимая за игрушки.
И полной грудью воздуха вдохнул,
И огляделся зорко.
А мне ещё идти. Идти!
И на губах полынь. Ха... горько!