Из тишины рождаются стихи,
как от любви — сомнения и дети.
Я — лишь термит, среди ночной трухи
грызу окаменелый ствол столетий.
На мне проклятье складывать слова
в мозаики и снова разбивать их
лежит, пока я здесь, пока жива,
и ни стереть, ни вытравить печати.
Я — эхо, наглотавшееся слез
и вспомнившее то, что я лишь эхо,
и чуткий слух мой ловит шелест звезд,
но не дорос до их сухого смеха
мой детский дух... Когда-нибудь уйду
и я туда, где музыка исконна,
и превращусь в забытую звезду —
звезда намного лучше, чем икона.
Из окон дома, где погас ночник,
гляжу на небо долгими ночами...
Я — только шрифт моих грядущих книг,
но крыльев нет за хрупкими плечами.
Из цикла "Постсимволизм"
05.01.2020