Не вспомнить уже как стоял точно так,
Как стою сейчас в коридоре купешном,
Замученный, будто гружу поезда,
Но гораздо более битый, конечно.
Стоять с кипятком в казеною кружке,
Пропускать полуночников туда-сюда.
Много людей, но леса куда лучше,
И потому я смотрю, не знаю куда.
Смотрю я в леса, смотрю в темноту,
Да берёт ночь вагон вероломно.
Эх, взвыть бы волком сейчас на Луну,
И стать бы волком, лишь было бы можно.
Лишь было бы можно, я не был бы тем,
Кем является каждый философ,
Неосознанно ищущий в иллюзии сфер
Какого-то смысла, любви и свободы.
Лишь было бы можно, я б смысл нашёл,
Иной, а не этот поганый.
Выдумал б себе, и спокойно бы лёг,
А не замученный, как сейчас, не битый.
Но в настоящий же час, держа перо,
И письмо от любимой, жестокой,
Еду и сейчас не знаю куда,
Её ошпаренный буквой.
И кипяток мне услада, и ночь мне добра,
Эх, лишь было бы можно только,
Спокойно уйти, навечно любя,
Да чтоб объяснила все поэзии строчка.
Но я не уйду, да и идти мне куда,
Кто ждёт поэта в обетованной?
Не вспомню завтра как стоял точно так,
Потому что «завтра» для поэта - мало.
12 января 2020