Как будто ничего не изменилось - стынь
промозглая, январский серый день.
Летит с небе, как мелочь в кружки милостынь,
то дождь, то мокрый снег - за тенью тень.
Ещё недавно кроны пахли почками -
им оттепель лгала, что быть весне,
но небеса теперь сорят комочками,
напоминающими чем-то снег.
Бродяга-ветер заплутал растерянно
среди домов в промозглой полумгле.
С подбрюшья облаков белёсо-серая
шерсть тащится почти что по земле.
Вокруг, как будто, всё совсем такое же
как было только час тому назад -
дома, больница, магазины, колледж и
цифр электронных жёлтые глаза.
Манят зазывно бутики витринами
как девушки сияньем бойких глаз,
но взгляд отводят, лишь пройду я мимо их, -
им ясно, что мне не до них сейчас.
Домов-пенсионеров глаукомные
глаза пусты и равнодушны - их
воспоминаньями живущим комнатам
не до каких-то болестей чужих.
Как будто ничего не изменилось здесь
с тех пор, как только час тому назад
я шёл к врачу.
Всё то, что мнилось, есть,
и это очень скверно, говорят.
Каракуль-пауков листка злосчастного
значенье понимаю без труда -
та жизнь моя, прошло с которой час всего,
не возвратится больше никогда.
Как будто ничего не изменилось в ней,
но цифр янтарно-жёлтые глаза
моргают чаще и глядят безмилостней,
чем только час всего тому назад.
На память этот день ещё оставил мне
то, как кружит над чёрной мостовой,
но, лишь её коснувшись, сразу тает снег,
как будто бы и не было его.