И вдруг, как привет,
будто кто-то мне машет рукой...
А я за семь лет
уж не я: я другой, не такой,
Но я отрекаться
не буду, да и не смогу -
Хочу разобраться
на этом пока берегу...
Не верьте поэту,
пусть даже с седою большой бородой!
Поёт он про эту,
а сам-то мечтает совсем о другой...
Поёт он про лето,
а сам уже в осени левой ногой -
Не верьте поэту,
иначе он вас уведёт за собой!
А там, где он бродит,
какие-то тени прошедших времён...
Всегда он в походе,
и даже когда безрассудно влюблён!
Он рифмы городит,
порою не зная где явь, а где сон...
Он за нос вас водит,
хотя уверяет, что это не он!
Поэт, он романтик... -
А что это значит, я сам не пойму.
Куда он вас манит?
Известно ли это ему самому?
Подумайте сами:
он в жизни любил далеко не одну...
Ещё, между нами:
он воет ночами, как волк, на луну!
Не верьте, не верьте!
Поэт - он по жизни всегда одинок...
Играет со смертью!
И он проиграет, вы дайте лишь срок!
Но шкуру примерьте
его на себя - то-то будет урок -
И тут уж поверьте
поэту! И пусть охранит его Бог!