А если поскрести - очаг, шагрень, картину,
Судьбу, божбу и власть - что остаётся мне?-
Так топит под волной кружащуюся льдину,
А я стою на ней, и вижу, как на дне
Лежит среди коряг то колесо, то прялка -
Века придонный ил хранит в себе разгром,
Когда на берегу - минувшего не жалко,
Но только закружит - как по сердцу пером -
Какая-то тоска, летучая хвороба,-
Что было лишь твоим, да кануло под лёд,
А за холстом - стена, как золотая проба,
И что ни нарисуй - сотрется и пройдёт.