Напевает ветер елям,
Их покачивая врозь,
Как заправский пустомеля,
Что с зимою не сбылось,
Что разлад у них февральский...
Вторит редкая капель,
Чтоб утешить мало-мальски:
– Быть не может, ах, ужель!?
Словно мятая подушка,
Разомлевший серый снег.
Где ж ты, белая старушка,
Иль закончился твой век?
В сонме туч кудлатых блики
Редких солнечных лучей,
Ну, а ветер – малый дикий,
Вторит слёзно:
– Я ничей!
– Что щенком тоскуешь куцым?
Сник без мамкиной груди?
...Холода ещё вернутся –
Весь февраль, знай, впереди...
А. Н. Пушкарь