В переулке старом, мрачном
Дом разрушенный стоит.
Там в отверстии чердачном
Видно, как свеча горит.
Только сумерки ложатся
На деревья и кусты,
Зажигает кто - то свечку,
Маслом пишет тут холсты.
Разным цветом эти краски.
И фактура и эскиз.
То сюжет из новой сказки,
То причудливый каприз.
Лики странников помяты,
Кучей сложены в камин.
А в углу скучает кукла,
Спрятавшись вся в кренолин.
Кто чарует здесь под вечер,
Создавая акты пьес?
Чьи - то мысли искалечив
В миг один, один присест.
Может прячется в потемках
Чья- то чёрная душа?
Иль наоборот играет
Судьбами едва дыша?
Много раз следили люди,
Но чердак скрывает мгла.
Лихо связывает будни
Ниткой ржавая игла...