Из досок стол.Хлеб.Рядышком стакан.
Полугнилая ржавая селёдка.
Пол луковицы. Хмурый таракан.
Прохладная, заманчивая водка...
Ещё листок бумаги, карандаш.
Годится всё поэту, что ни дашь.
От первой дозы, искривился рот.
Понюхал хлеб. Икнул. Ещё налил.
Веду себя как сущий обормот.
Вдогонку, всё что было повторил.
Взял карандаш. Нашел и лист бумаги,
А что писать? Быть может про овраги?
Соседка намекнула:-Про любовь,
И я пишу, не в натуральном виде.
Перекосилась извращенка бровь.
Вторая же нахмурилась, в обиде.
Тут, как назло, сломался карандаш.
Зато открылся за окном пейзаж...
Он подтолкнул меня для куражу,..
Вонзил стакан, и укусил селёдку.
Сейчас Лягушку из себя изображу...
Изобразил. Допил остатки водки.
Кричу соседке:-Настя, выручай,
Закуска есть. Мне зелья наливай.
-И что ты мне, поэт, насочинял,
И чей задок нелепо нарисован?
Я очень важно палец вверх поднял,
И объявил, что ею очарован...
Она зарделась спелым помидором,
И занялась предметным разговором.
Бутыль вторую уже вместе пили.
И лили слёзы, кажется от лука.
О бешеной любви мы говорили.
А во дворе стонала чья то сука.
Я гордо встал из- за стола, упал.
А почему никто не поднимал?
Нет, не хочу теперь поэтом быть.
На этом свете очень много злобы.
Повёл соседку, до смерти любить.
А кто зимой насыпал мне сугробы?
Уж лучше Авгия конюшни очищать.
Начать и кончить. Кончить и начать.
11.02.2020г.