Я чем-то сердце Ваше тронула,
А может, просто, без причины
Высокий слог играет кронами,
В метели еле различимый.
Законопачивая трещины,
Провалы тьмы заполнит белым
Строфа, стихийная и вещая,
Где мы – слова, а не пробелы.
Заносит шинного и пешего
Ваш белый-белый стих февральский,
Он среди шквального и снежного
Наш бытоописатель райский.
Он сыплет мелко – только пишется
Округлым почерком в тетрадке,
И этот лист сердечной книжицы –
Из лучших мигов список краткий.