Мне говорят, я графоман –
Пишу ни сердцем, ни душою,
Что это всё самообман,
И делаю нехорошо я.
В моих стихах, мол, много слёз,
Нелепой критики и жалоб.
Ворчат: «Поэтов развелось!
И ты скорей заткнул бы жало!
Ты осквернял уже не раз
Поэзии святую лиру.
Летит твой раненый Пегас
Без цели, без ориентира.»
За каждой фразою укор
И осуждающие лица.
Слова – как выстрелы в упор,
Призыв пойти и застрелиться.
Понять кто прав, кто виноват,
Поверьте, час ещё не пробил,
Но не спешите бить набат,
Когда мы разной группы крови.
В поэты, впрочем, я не рвусь.
Да, я простой стихослагатель.
Несу спокойно этот груз
Из обвинений в суррогате.
Пусть возмущения растут,
Я здесь не жду небесной манны.
Ведь все собравшиеся тут
Уже по сути графоманы.