Изо дня в день, ночью, множатся многоточия...
Тени приходят без спроса и задают вопросы.
Тьмою рисуют картины, ткут свою паутину.
Им тоже, бывает, надо, спрыгнув с подножки ада, узнать, почему плохо жили,
Печалились, силы транжирив.
Им счастья не доставало, покоя так было мало.
О любви они стонут ночью и печатают многоточия...