Стараясь спастись от веры
Ты прячешь иконку в обувной коробке
И не замечая время
Опускаешь коробку на полку.
Там ещё хранятся письма.
Не боевых друзей, а лишь одной,
Что грустит в почтампе Питера
И средним пальцем машет им в укор.
«Заберёшь сестрица лично
Нынче все работают с трудом!
На почте не принимают письма,
А продают кошачий корм».
И соберётся чемодан
Из одних варенья банок.
Потерялись мы, увы в веках...
Марки иные тают на губах.