В сентябре во время листопада
мне приснится вдруг, что я стою
на краю заброшенного сада,
будто бы у жизни на краю.
Лилии желты, и краской синей
крашен дом, что был когда-то жёлт.
Потихоньку синь смывают ливни,
проявляя (сон почти не лжёт) –
всё, что там наслаивали годы,
а вернее – что хотели скрыть...
Лить бы, лить бессонно эту воду,
чтобы всё непрошеное смыть.
И забывшись, как дитя, беспечно
наполняться счастьем и теплом,
чтоб мешок нагруженный заплечный
стал казаться ангельским крылом.