Тонкими белыми пальцами,
Рисую на мокром стекле
Узоры.
И будто бы пяльцами,
Оконною рамой оне
Зажаты.
Зажата и я.
Такими вот днями и думами,
Хожу от себя и к себе,
Путями какими-то шумными.
Откуда все это ко мне?
Зачем же все это во мне?
И как разгадать на окне
Узор,
Что на влажном стекле?
10.02.18