Локоны, светлая прядь, на лбу морщинки,
Искорки в темных, томных и тёплых глазах,
Как я хочу сдувать с твоих плеч пылинки,
Если б я только об этом смог рассказать.
Годы лихие летят, желтеют старые снимки,
Нервы они не щадят, застревают в умах,
Крутятся в танго старые жизни пластинки,
Переверну их забыв опустить в попыхах.
Руки родные, нежные, с длинными пальцами,
Плавно ложатся на клавиши в книжных томах,
Может быть хватит нам бегать по миру скитальцами?
Знаю, пою и мечтаю об этом в стихах.