Век восемнадцатый. Истома
Твоя вошла, как лёгкий бриз,
В полотна, на которых Сомов
Изображал своих маркиз...
Но сплина молодого скуку
В крови гнал часто нежный жар,
Когда любви свою науку
Преподавал мне Фрагонар...
В цветеньи лета птичьи трели.
Природа таинством полна.
Уютный скрип в саду качелей.
На них прелестница одна...
И он, раскинувшись раздольно
На шёлковой траве, как мог,
Глядит на то, что так фривольно
Раскрыл для взоров ветра вздох...
В улыбке томной её губки.
Румянец красит щёки ей.
И ветер кружевные юбки
Нескромно разметал на ней...
И он, желанием влекомый,
Глядит сквозь грёз туманных дым
На ту, кто сладостной истомой
Всем существом полна своим.
12. 02. 2020.