Дом низкий, как сторожка,
В излучине реки.
В распахнутом окошке
Синеют васильки.
И труженица мама,
Отец мастеровой,
Нас - пятеро упрямых,
За правду все горой.
Мы в детстве гроз боялись,
Любили ездить в бор,
В мороз с горы катались
Зиме наперекор.
И было много счастья,
Свободы и тепла.
Бывали и ненастья,
Но не бывало зла.
Давно того уж нету,
Остался только сон
И как охапка света
Мне часто снится он...
Август 2003