Вспышки ярких огней над рекой, в древнем городе,
В нем душа нараспашку, и лица друзей,
Льется свет Лужников сквозь туман в место, горы где,
Распахнул двери каждый театр и музей.
Растворялся в толпе, и бродил по Арбату я,
До ваганьковских вечных, священных ворот,
За великих, за память о них, свято ратуя,
Где Высоцкий, поклонников невпроворот.
Припев.
Век, что прожит, в наш час,
Перемола достиг,
Жаль, не каждый способен понять,
Что Москва это часть,
Нашей молодости,
И ее невозможно отнять.
Память дух вскресит вопреки всей пошлятине,
Не заставит предать ее звон небылиц,
Точно так же, как то, что и бывшей присяги нет,
Так во снах не бывает и бывших столиц.
В ней учились, дружили, и жили красиво мы,
Вслед мне грянула колоколами звеня,
Светом чистых прудов с погрустневшими ивами,
Часто думаю, как там они без меня?
Припев.
Век, что прожит, в наш час,
Перемола достиг,
Жаль, не каждый способен понять,
Что Москва это часть,
Нашей молодости,
И ее невозможно отнять.