Поэтов настоящих мало,
И я быть может не поэт.
Мне муза верить перестала,
Моим предательствам в ответ.
Сказала мне, что я не нужен,
И отказалась от меня.
Я этой новость контужен,
И душу жжёт сильней огня.
Писать наверное довольно,
Устал быть преданным как пёс.
Сейчас пишу, а сердцу больно,
Не вижу света из-за слёз.
Сочится рана красной кровью,
Болит и плавится душа.
Мельчает жизни поголовье,
Свечою тает не спеша.
Мне нет прощения, я проклят!
И как теперь на свете жить?
Стучится дождь и бьёт по стёклам,
Пытаясь время разбудить.
Продолжить бег минут тяжёлых,
Сквозь одиночества печаль.
Отсеяв мысли новосёлы,
Стряхнув иллюзии вуаль.
Я не готов пока что бросить,
И перестать писать стихи.
Хоть на висках заметна проседь,
Но вроде строки неплохи.
Мне не досуг, судьбы изгибы,
Терпеть обиды не по мне.
Всегда есть выбор, либо - либо,
Быть чистым, либо быть в говне.