На тебя не жалуюсь, судьба:
Хорошо вела меня как мать.
Там, где в поле вырастут хлеба,
Должен плуг цветы под корень рвать.
Черные пласты срезает плуг волной
И цветы вздыхают, умирая...
Сердце рвется в немоте глухой,
Раненой душой стеная.
С коробом идешь и тихо сеешь
В борозды, в зияющие раны
Новое зерно и новые надежды,
И вдыхаешь жизни дух румяный.