Окрылённый утренним мотивом,
На землю глядя с высоты,
Пиши, поэт, ты о великом,
Людской души разящие стихи.
И в гневе благородном обратись сполна
Как солнечная плазма вековая,
Идёт и в воздухе, и на земле война,
Где наградой будет только правда.
Ведь целый мир как будто бы готов
В ожидании перед боем замер.
Но вот идёт атака - вот!,
Надвигается балтийский ветер.
То ветер перемен, он с северных морей,
И вместе с ним история за горизонтом.
Не стой, салага, ну пиши скорей,
Пока ты жив и ещё пока что можно.
Но один здесь царь, и нет, не Соломон.
Аид!, к тебе поэтом снова я взываю:
Мне жаль тебя, да будешь молодцом,
Ведь долг свой исполняешь ты по праву.
Но должен ты кому? Кому должны и мы,
И боги все, и государства?
Великой всей Системы мы сыны,
В какой-то новом будто виде рабства:
И Орион стоит во тьме бессменно,
Велик Луны и ужасающ век,
И вся горит в движении природа
И вместе с ней, конечно, человек.
Но на кого, и кто за что стоит,
Какая прока всем от этого волнения?
Зачем же, море, ты себя струишь,
И ветер, ты куда летишь поспешно?
И даже стан гранита, и скалы, и гор,
В страстях своих навечно замурован,
Из солидарности Прометеевских оков.
Чем больше он, тем более сурово.
Но разница хребетного массива и небес
Однако несущественно ничтожна,
Ведь дух один все водит здесь
За нос по кругу, коль стара фортуна!
31 января 2020