Бросает художник краски
В открытую грудь холста.
Движенья его спокойны,
А совесть его чиста.
Он главное смог увидеть.
Он в самую суть проник.
Сидит не король перед нами,
А немощный жалкий старик.
Не скроют ни пурпур одежды,
Ни блеск золотого венца
Пустого потухшего взгляда
Живого ещё мертвеца.