А что ты знаешь о моем труде, прохожий?
О тех ночах, что я не доспала?
О днях, так друг на друга не похожих?
О том, что не успела, не смогла?
В палате каждой – боль чужих людей,
Но день пройдет, и ты не замечаешь,
Как эта боль становится твоей:
Сама со всеми наравне страдаешь!
А тут опять не нужного лекарства
И даже раны нечем бинтовать!
А говорят: «Богато государство!»
Да где же богатство? Что-то не видать!
И плакать хочется порою и кричать
Когда дела прижмут со всех сторон.
Но не положено: в руках себя держать
Обязана сестра – таков закон!
Но если вдруг покорно отступает
Недуг, и поправляется больной.
Знать труд мой тоже зря не пропадает!
Прохожий, согласишься ли со мной?