Стаи ласточек были закатом несомы,
Совы солнце делили на смятой земле,
Как больные шаги тех, кто сам по себе
Спит бледнее природы в стоячей истоме.
Вечер белые руки влачил всё смелей,
Храбрость люто палила девичии сонмы,
Наши жёны рыдали сильнее зверей,
Но мужчины, склонившись, не слышали стоны.
Вечер пал, словно ласточка, вспыхнув едва,
Словно ласковый, штрих, словно маленький морок,
Недопонятный взглядом пространственный ворох,
Где не дуют ветра и не сыплет листва.