Пил путник с горного ручья,
вода руки его касалась.
И белоснежная заря
На сердце Памятью Осталась.
Её он встретил на пути,
в пути к священному Кавказу!
Но что-то дрогнула в груди
Не уж Любовь Ему Досталась?
её душа подобно Сну
Пречистым розам На лугу
В ней видно Столько Доброты
Во мраки Ночи Теплоты.
Шинкарев Б