Снилась не почта, а почтальон-
ша, что несла анашу, но шла.
Это такой замудрёный сон,
что из всех слов разобрал лишь "ша".
Брякала сумкой, а в ней письмо
и телеграмма про девять грамм,
мол, я убит, но слегка свезло
в свете семи полутусклых рамп.
Мне бы поверить, скользнуть в трамплин,
лыжей грести, кувыркнуться в смог,
но почтальонша ругнулась: "Блин,
адрес попутала, вот денёк".
Из переписки с автором Андрей Кац Доктор