Стали всплывать из юности стихи
давно забытые…
Тогда считала, что они плохи.
Теперь, изжитая,-
пытаюсь ими как-нибудь да жить…
Спитую гущу грех не заварить,
когда душа иного просит чаю.
Ворую у себя… И замечаю,
что прежней эту не за что корить.
Стихам незрелым, где безудержный полёт… –
штрих мастерства добавить... Эка малость.
О, как лжеюность тяжесть дней несёт,
о, как парит безумица лжестарость,
но ни одна, пожалуй, не солжёт,
так пусть же донесут, что им осталось.