С чего бы мне начать свою поэзию?
С того, что всё прекрасно без изъяна?
Не могу скрывать - покрыто плесенью.
Что же именно - пока, наверно, рана.
Представь: ты выходишь на сцену,
А впереди тут ждёт твоя публика.
Но сперва мы это вовсе не ценим,
Если всё, что есть, было куплено.
Вышла драма, а ждали комедию,
Но декорации всё те же самые.
И, главное, мы вместе с этими
Воплотили задуманный замысел.
А это не сыграло важной роли.
Старались, но вышло не очень.
Сам режиссёр спектакля болен
И продумывает смысл ночью.
Была, наверное, плохая бутафория
И зритель, скорее, не поверил.
Надо бы разбавить актёрами -
Как раз в театральной сфере.
И зал выбирает, что ему ближе -
Немая сцена, ну, конечно хороша.
Пусть сценаристы это напишут.
Ликует зритель и внешняя душа.
Как хотите, конечно, но я не актёр.
Я продюсер как раньше талдычил.
И всё равно получу свой восторг,
Оставаясь всю жизнь поэтичным.
Пора бы сделать мне антракт -
Встретимся с вами на том берегу.
Хочу поскорее снять белый фрак,
Громко сказав "merci beaucoup".
Вот такой, смотрите, вышел бенефис.
Да, без грима, но остался собой.
Самое время мне вверх, а не вниз -
Передо мной целая куча свобод.
Когда меня просят, я выезжаю -
Неважно мне: днём или ночью.
Рано иль поздно я попрощаюсь.
Концерт мой, простите, окончен.
(Февраль 2020)