Время пигмеев...
Ну, так уж сложилось, дружище.
Можешь не пробовать что-то всерьёз изменить
влажной строкой на остывшем уже пепелище
вечной надежды на веру, что даст долюбить
глупости точек и шалости странных дефисов
в крепких объятьях уснувших без грёз запятых.
Мысль современника - это модель компромисса
с собственным прахом. Ты слышишь? Ваятель затих,
все ещё клея к эпохе пустячные думы,
в чьих лабиринтах блуждает исконный порок
личной безгрешности, тихо исчезнувшей в суммах
нервно слагаемых просьб допустить на порог
чьей-то иллюзии.
Нам ли страдать о потерях
в самом начале пропавших из вида начал...
Думаешь, где-то однажды солгавшим поверят?
Думаешь, ты никому и ни разу не лгал?..
В шелковой пене рождённых зачем-то эмоций,
нежно накрывших уставшие биться сердца,
взятая в долг у кого-то душа захлебнётся,
так и не приняв сыновнюю жертву отца.
Лёгких движений ли просишь, мгновений покоя -
шанс получить не высок, так что можешь не ждать
места в легендах.
Тебя перемелют тобою
столь незаметно, что явной нужды воскрешать
просто не будет.
Поэтому - ну-ка, в дорогу
к лавкам Симона и ссохшимся тропам Петра.
Хочешь идти, так иди, но хотя бы не в ногу.
Время такое... пигмеев бездушных пора.